Sombra, trémula sombra de las voces.
Arrastra el río negro mármoles ahogados.
¿Cómo decir del aire asesinado,
de los vocablos huérfanos,
cómo decir del sueño?

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Sombra, trémula sombra de las voces.
Negra escala de lirios llameantes.
¿Cómo decir los nombres, las estrellas,
los albos pájaros de los pianos nocturnos
y el obelisco del silencio?

~ ~ ~ ~ ~

Sombra, trémula sombra de las voces.
Estatuas derribadas en la luna.
¿Cómo decir, camelia,
la menos flor entre las flores,
cómo decir tus blancas geometrías?

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¿Cómo decir, oh Sueño, tu silencio en voces?

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En el silencio de la noche
~ ~ ~     Peregrina    ~ ~ ~

Alessandro Baricco tiene un estilo fresco y original que hace de cada una de sus delgadas obras, creaciones profundas e inolvidables. En su libro “Novecento” nos regala un monólogo que narra, desde la perspectiva de tres personas que hablan con una sola voz, la historia que en la película “La leyenda del pianista en el océano” Giuseppe Tornatore convierte en ricos diálogos que se desarrollan en la elegancia del trasatlántico The Virginian durante los años veinte.    Entre luces tenues, las composiciones de Ennio Morricone le dan vida a la fantasía musical de Baricco, quien deposita buena parte del encanto de la leyenda en los dedos de Danny Boodmann T.D. Lemon Nineteen Hundred, un prodigioso pianista nacido en el mar y decidido a morir en él sin jamás pisar tierra.

“The Legend of 1900″, es una película que se desarrolla desde un gran escenario: el mar.   Son pocos los personajes principales y mucha la música, un jazz intenso, penetrante, acelerado que es tocado vehementemente por el pianista del océano.    Tim Roth despliega lo mejor de sí en una interpretación que nos permite conocer el corazón tierno y genuino de Danny, en quien se mezclan, con medida perfecta, una ingenuidad cándida y un realismo capaz de dejar sin argumentos a quienes le increpan por su negativa a convertirse en un “terrestre” más.    A la historia cinematográfica sin duda ya ha pasado el dramático y a la vez hilarante duelo pianístico entre Mil novecientos y Jelly Roll Morton, el pianista que se jactaba de haber inventado el jazz y que recibe una gran lección de humildad, encarnado por el impecable Clarence Williams III.

Es una de las películas más profundas que he visto últimamente. Además de la genialidad musical que se despliega a lo largo de la historia y la belleza de la fotografía que enmarca las diferencias sociales entre la gente que viaja por placer en primera clase y los inmigrantes de tercera clase que buscan el sueño americano, los momentos que van tejiendo la vida del protagonista marcan puntos de referencia importantes para cualquiera que se plantee tomar una decisión. Después de todo, a esta vida venimos precisamente a tomar decisiones.  Siempre un riesgo cuyas consecuencias nos llevan a nuevos puntos desde los que será necesario escoger otros caminos.  Vamos aprendiendo a elegir las opciones de acuerdo con los resultados obtenidos; después de todo, creo yo, la razón de estas bifurcaciones en nuestra vida es precisamente el aprender a intuir, a ver más allá de la decisión tomada, es volvernos reflexivos, la vida nos enseña a ser introspectivos mientras tomamos decisiones.   ¿Qué pasa cuando no se tiene puntos de referencia? ¿Hasta qué punto se puede llegar cuando se vive en circunstancias limitadas?

El pianista necesita tomar una decisión: bajar del barco o no. Bajar significa abrir una historia en pos de un beso robado, dejando atrás la sensación de seguridad que le produce vivir en una nave, más bien su mundo, del cual conoce su principio y su fin, muy por el contrario del mundo que le espera al terminar la pasarela de descenso. Quedarse le da la seguridad de vivir sin riesgos, sin perderse en el universo real e infinito del mundo desconocido. Giuseppe Tornatore, lleva como director un ritmo sin prisas que permite conocer cálidas intimidades de la historia y no deja decaer el interés, pues con mano de seda centra las expectativas del espectador en la suerte de Mil novecientos ante las circunstancias que le plantean nuevos horizontes.

“Io sono nato su questa nave. E qui il mondo passava, ma a duemila persone per volta. E di desideri ce n’erano anche qui, ma non più di quelli che ci potevano stare tra una prua e una poppa. Suonavi la tua felicità, su una tastiera che non era infinita.Io ho imparato così. La terra, quella è una nave troppo grande per me. È un viaggio troppo lungo. È una donna troppo bella. È un profumo troppo forte. È una musica che non so suonare. Perdonatemi. Ma io non scenderò. Lasciatemi tornare indietro.”

Encuentro bellísima esta parte decisiva en la película… la pongo en italiano, el idioma original en el que fue pensada por Alessandro Baricco. Quien ya la vio o leyó el libro sabrá el por qué de las frases. Si no es así… entonces tal vez nazca la curiosidad de leer el libro o ver la película… ¡o ambas cosas!

Desde un lugar cercano al mar aprendiendo a tomar decisiones,
Peregrina.

Busca un camino, donde no existan palabras.   Busca un camino, donde florezca el silencio, donde la vida y el existir sean intensos, donde navegues en un océano inmenso.   Busca un camino donde tus alas se expandan, un firmamento, donde ser libre y eterno, donde el temor y la muerte no te molesten ni alcancen.   Busca un camino extraordinario y divino. Único, sólo, distinto, mágico, puro, sencillo. Donde con ojos de niño mires la vida profundamente.
Busca un camino, como no hay otro en el mundo.
Busca un camino donde no existan palabras.   Un universo donde florezca el silencio.   Busca un camino donde amar cada segundo, donde con ojos de niño mires la vida profundamente.
Este escrito lo encontré en la filosofía Cóndor Blanco. Tomar lo bueno y seguir caminando

Agradezco caminar mi camino, me complace haberlo encontrado.

Peregrina.

Son las palabras de un tango compuesto por la canta autora argentina Eladia Blázquez. No cabe duda de que todo llega en el momento preciso. En la perfección del universo, hoy he leído estos versos justo cuando acabo de desplegar mis alas bailando en un ambiente de gozo, celebración y de armonía, compartiendo con mujeres que buscamos brillar con la luz del sol que llevamos dentro, despertando nuestra consciencia, dándole sentido a cada uno de nuestros pasos.

Con las alas abiertas,
Peregrina.

En 1914 nació mi abuela, un 10 de junio.  Vino a pintar el mundo con colores fuertes y contrastantes.  Hace ya varios años que mi abuela me dedicó este poema.  Hoy, quiero besarla con sus palabras y una margarita, abierta y sencilla como era ella.

Chavala de quince abriles, en que tu cuerpo se yergue cual las espigas de trigo, que están a merced del viento, se agitan con suavidad y nunca ven para el suelo.

Chavala de manos blancas que inquietas pintan sus flores que hicieron con ilusiones para formar ramilletes.

Chavala como las flores; mas tú tienes el perfume que está escondido en tu seno. Es perfume de misterio, es perfume que en tu vida, siempre sea da y no se pierde, siempre se escapa del pecho como don del infinito.

Chavala de los ojos bellos, color de destellos de agua.

Chavala de hermoso pelo, color entre rojo y oro.

Chavala piel de armiño, como pétalos de rosa.

Chavala de boca roja, chiquita y risueña.

Chavala de nombre bello… ¿cómo te llamas? Tú lo sabrás, yo no acierto.

Estás conmigo abuela,

Peregrina.

“Tenemos una tendencia enorme a clasificar como no relevante lo que no entendemos” Thomas Gingeras

¿Cuántas veces, al no entender nuestros sueños, los dejamos a un lado?  Los descartamos aunque sintamos que eso es lo que verdaderamente nos podría dar la felicidad, entonces nos damos por vencidos y dejamos de soñar.

¿Qué pasa cuando soñamos? ¿Qué pasa cuando no soñamos?

Eduard Punset dice que la capacidad de la gente para hacerse infeliz es infinita, porque apunta su hacer en lo que otros le pudieran dar y de ahí le viene la motivación. No hace lo que desea hacer, sino que hace lo que le dicen que haga, y lo hace de la mejor manera esperando una recompensa… recompensa que no siempre llega y entonces, se da cuenta de que todo su esfuerzo es en vano, se da por vencido y se convence de que no vale la pena seguir haciendo… se deprime y se vuelve infeliz.

¡Qué diferencia cuando lo que hacemos es lo que deseamos hacer! La habilidad para hacer se ve reforzada por el sueño de lograr la meta deseada y entonces la motivación interna se recrea y sigue creando ideas para avanzar. Eso es soñar despiertos. Soñar despiertos o renunciar a los sueños… es la disyuntiva que se le presenta al hombre si quiere vivir feliz. La podemos comparar como el dilema que viven los delfines al tener que elegir entre estar despiertos para respirar o dormir y dejar de hacerlo… dormir es para los delfines sinónimo de suicidio. Así como lo es la infelicidad para el hombre.

¿Entonces? Entonces, la Naturaleza les ha dotado de la capacidad de partir su cerebro y dormir por partes… primero duerme un lado mientras el otro hemisferio permanece vigilante para realizar las funciones vitales, en especial la de la respiración y la capacidad de seguir nadando sin perder la ruta. Estos períodos de vigilia y sueño se alternan cada 20 minutos hasta completar un total de ocho horas diarias de sueño revitalizante.  De la misma manera, la Naturaleza en su gran sabiduría le ha regalado al hombre la posibilidad de soñar.  Soñar dormido y también soñar despierto.

¿A dónde quiero llegar con todo esto?  A encontrar el intelecto superior, a gritar que la genial creatividad nace de una mente que sueña despierta y le da al hombre la posibilidad de realizar descubrimientos insólitos.  ¡Hay tantos ejemplos de genialidad soñadora en esta Tierra!

En alguna ocasión leí que Jorge Luis Borges dijo que el poeta no descansa, que la inspiración le puede llegar incluso durante el sueño y develó el secreto de la forma en la que escribió uno de sus poemas … “Yo lo dicté al día siguiente y no supe si tenía algún valor o no. Al cabo de unos días pedí que me lo releyeran y comprobé que era un poema decoroso, que podía publicarse, sobre todo explicando que era un regalo del sueño. Me acordé de Coleridge que soñó el poema Kubla Kahn, al mismo tiempo que oyó una música y vio que esa música construía un palacio. Lo supo como se saben esas cosas de los sueños. Oyó así un poema extraordinario. En el caso mío, no ocurrió de esa forma. Es un breve poema sin otro valor que el de ser una curiosidad psicológica, el de ser un don del sueño. Posiblemente es un presente griego, posiblemente no valga mucho, pero en todo caso lo publiqué junto con los demás y nadie notó que fuera distinto de los oros. Modifiqué una sola palabra. Una sola. No recuerdo cuál era, pero sí hubo que modificar algo en que me había equivocado en el sueño. Mi mente de vigilia fue mejor que la soñadora. De modo que en los sueños se cometen errores y en la vigilia también. En la vigilia aún más, sin ninguna dificultad”.

Si el Maestro Borges se atrevió a publicar un sueño … ¿por qué no atreverse a hacer públicos nuestros sueños y vivirlos como una realidad que sostiene? ¿Por qué no alimentarnos de su creatividad y vivir de la esperanza que nos regalan?

LA MONEDA DE HIERRO

Jorge Luis Borges

Aquí está la moneda de hierro. Interroguemos
las dos contrarias caras que serán la respuesta
de la terca demanda que nadie no se ha hecho:
¿Por qué precisa un hombre que una mujer lo quiera?
Miremos. En el orbe superior se entretejan
el firmamento cuádruple que sostiene el diluvio
y las inalterables estrellas planetarias.
Adán, el joven padre, y el joven Paraíso.
La tarde y la mañana. Dios en cada criatura.
En ese laberinto puro está tu reflejo.
Arrojemos de nuevo la moneda de hierro
que es también un espejo magnífico. Su reverso
es nadie y nada y sombra y ceguera. Eso eres.
De hierro las dos caras labran un solo eco.
Tus manos y tu lengua son testigos infieles.
Dios es el inasible centro de la sortija.
No exalta ni condena. Obra mejor: olvida.
Maculado de infamia ¿por qué no han de quererte?
En la sombra del otro buscamos nuestra sombra;
en el cristal del otro, nuestro cristal recíproco.

Con un ojo despierto viendo mi camino y el otro dormido, observando en lo más profundo de mi ser mis mejores sueños.

Peregrina.

UNA MUJER DESNUDA Y EN LO OSCURO

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

TIEMPO SIN TIEMPO

Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él
tiempo
en blanco
en rojo
en verde
hasta en castaño oscuro
no me importa el color
cándido tiempo
que yo no puedo abrir
y cerrar
como una puerta
tiempo para mirar un árbol un farol
para andar por el filo del descanso
para pensar qué bien hoy es invierno
para morir un poco
y nacer enseguida
y para darme cuenta
y para darme cuerda
preciso tiempo el necesario para
chapotear unas horas en la vida
y para investigar por qué estoy triste
y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo
tiempo para esconderme
en el canto de un gallo
y para reaparecer
en un relincho
y para estar al día
para estar a la noche
tiempo sin recato y sin reloj
vale decir preciso
o sea necesito
digamos me hace falta
tiempo sin tiempo

Ahora eres eterno,  Maestro Benedetti, como tu poesía. Sin tiempo, en mi tiempo,

Peregrina.

¿Qué se siente ser oruga? De una u otra forma todos somos orugas, estamos en proceso de metamorfosis. Después de todo, el ser humano no fue creado sólo como un cuerpo físico, sino que se nos donó la esencia de la energía que nos creó y es hacia esa transformación hacia la que se encaminan nuestros pasos cada día. Somos orugas, pero no sólo orugas.

Hay un libro que se cruzó en mi camino cuando tenía 16 años. Mi primera traducción. Curiosamente,no soy traductora y sin embargo desde entonces la vida me ha puesto a traducir muchos textos y en más de un idioma. El caso es que, como lo dije cuando inicié esta ventana, las primeras veces siempre son memorables.

Hope for the flowers de Trina Paulus.

Ese fue el primer libro que traduje. Tenía 16 años, mi inglés era incipiente y no sabía nada sobre gusanos, orugas, capullos y mariposas. Creía en las hadas y veía la magia que se desarrollaba a mi alrededor sin preguntarme qué cosa era en realidad. Mi abuela, que no hablaba inglés, compró ese libro porque lo vio en la librería y le gustaron los dibujos. Recuerdo que mi abuela me dijo: “Lala, tú ya sabes inglés y además, sabes escribir muy bonito, ándale, escríbemelo en español aquí al ladito” Y así fue, en mi medio inglés y recortando cuadritos de papel cebolla a la medida de los espacios en blanco que tenía cada hoja, fui escribiendo con una Smith-Corona cada uno de los pequeños párrafos de la historia. Fue entonces que, por primera vez, me vi como mariposa. Todavía sigo siendo oruga, pero sé que un día voy a ser mariposa. Hay veces que siento que ya estoy dentro del capullo, porque quisiera volar y no puedo, quisiera avanzar y no puedo, me siento seca, como se deben sentir las orugas cuando han pasado mucho tiempo dentro del capullo en un sueño profundo, conscientes de que deben despertar y no lo logran. Otras veces me siento aún oruga, porque me arrastro lentamente y veo muy lejos las metas a las que quiero llegar. Me apilo y lucho por subir como Rayado sin lograr llegar a ningún lugar, pero, me sueño como mariposa. Así como Amarilla, sé que soy mariposa y que voy a volar muy alto, que puedo alcanzar mis sueños, que el sentido de la vida es más que esta búsqueda que no termina. Estoy convencida de que ese día va a llegar, voy a volar.

Hoy estoy en el capullo con la esperanza de renacer, sin la certeza de poder renacer, porque no todos los capullos se abren y no todas las orugas llegan a salir vivas del capullo.

Así me siento hoy, tengo la esperanza de poder salir, tengo la esperanza de poder desplegar mis alas. Yo sé que son hermosas, sé que me llevarán lejos, sé que podré volar y descubrir la razón por la que estoy en este mundo. Pero hoy estoy en el capullo y todo es silencio y obscuridad. Me toca esperar sin desesperar.

La seda me envuelve, estoy encerrada en mis propios hilos de seda.

En mi interior, soy mariposa, esa es mi esencia.

Quiero volar.

Será que por eso bailo…. Peregrina.

Seda, silk, seta, soie, 絹, seide… La palabra encierra toda la idea de su significado al pronunciarla, en cualquiera de los idiomas es fácil sentir como la palabra se desvanece suavemente, se vuelve casi transparente,  acaricia el pensamiento que trata de reproducir la imagen, la textura.  La seda es un regalo para el tacto y para la vista y puede serlo también para el olfato si se guarda entre pétalos de flores o inciensos. Me encanta sentir la sensualidad del movimiento de la seda sobre mi piel cuando el viento la mueve dejando escapar el olor que ha atrapado entre sus hilos mientras estoy envuelta en ella, transforma la manera de comunicarme con el mundo que me rodea. Bailar con velos de seda y sentir la transparencia y delicadeza del tejido, ver como brilla cuando recibe la luz desde diferentes ángulos, creando sombras perfectas… o, quedarme dormida soñando en las caricias de mi amado, más suaves que la seda que cubre mi cuerpo desnudo.

La seda es una de las joyas que la naturaleza nos ha regalado no sólo por la delicadeza de su textura sino por la magia que se encierra detrás de cada lienzo hecho con los delicados hilos de seda.

Disfruté mucho de la lectura del libro de Alessandro Baricco “Seda”, me sentí transportada en el tiempo y el espacio de la fusión de dos mundos en los que la seda es la vida para los protagonistas. La seda es la caricia de la misteriosa mirada de una mujer que no pertenece al mundo en el que vive. Su ligereza se encuentra en las alas de los pájaros azules que se confunden con el cielo dictando el futuro para aquél que observe con atención sus movimientos. Su resistencia se hace presente en el corazón de una mujer que, aunque delicado y suave a la vez, tiene la fortaleza para sostener al hombre que ama y se encuentra suspendido en el abismo entre dos mundos, amarrándolo delicadamente para evitar que caiga, amándolo con transparencia y brillo.

Sí, Seda es un libro ligero, delicado, para leerse en una noche en compañia de un vino ligero y cubierta sólamente por la caricia de la seda.  Una historia corta en páginas, larga en sueños hechos con hilos de seda.

Peregrina.

Arroyo de la Vida

La misma corriente de vida que corre por mis venas día y noche

pasa por el mundo y baila con medidas rítmicas.

Es la misma vida que explota a través de la alegría en el polvo de la tierra con

innumerables briznas de hierba, y se rompe en tumultuosas olas de hojas y flores.

Es la misma vida que se mece en el océano, cuna de nacimiento y de muerte,

en flujo y reflujo.

Siento que mis extremidades se hacen gloriosas

por el toque a este mundo de vida.

Y mi orgullo viene del palpitar de las edades, de la vida

que baila en este momento en mi sangre .

Rabindranath Tagore

Danzando bajo la luz de la luna llena,

Peregrina