Desde la primera línea, Alessandro Baricco se apoderó de mi mente y comenzó a diseñar imágenes con sus palabras. Arena hasta que el ojo se pierde en las últimas colinas y el mar en el aire frío de una tarde que casi termina, bendito viento del norte.
Siguiendo las líneas encontré a un hombre que me cautivó por su capacidad de imaginación. De pié frente al mar girando y regirando el pincel entre sus dedos observa y absorbe la imagen que de frente a él se despliega: el mar. Moja las cerdas del pincel en una taza de cobre y las pasa sobre la tela, esbozando trazos ligeros, dejando una línea sombreada que desaparece apenas el viento la toca. En la taza de cobre hay agua y en la tela nada que pueda verse.
Mientras el viento del norte sigue soplando, una mujer envuelta en un manto morado se acerca y observa al pintor que, en respuesta a una pregunta hecha por la mujer, moja el pincel en la taza y lo pasa sobre su boca, delineándola delicadamente. La mujer, envuelta en su manto morado, siente escalofríos cuando pasa la lengua sobre los labios y descubre que el hombre pinta el mar con el mar.
Me enamoré del libro, de sus palabras, de la originalidad de la redacción, de la dulzura con la que muestra una crueldad y la ironía con la que se entrelazan los personajes en la historia. Me identifiqué con la frustración y soledad de los que llegan a vivir un tiempo sin tiempo a orillas del mar, con la necesidad de conocer el infinito dentro de lo finito. Me envolví en la melancolía del manto morado de la mujer que va a curarse, por órdenes de su marido, de una enfermedad que he probado, si enamorarse más allá de lo socialmente establecido es una enfermedad.
Baricco logró estremecerme con su falta de puntuación, con sus renglones incompletos, con sus palabras repetidas línea tras línea, pero sobre todo con la majestuosidad con la que logra describir el dolor de quien encuentra finalmente una venganza que no sabía que estaba por probar a orillas del mar.
¿Sabes cuáles son los ojos del mar?
Pisando con decisión, Peregrina.
Floria.
