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Un poema de José Juan Tablada

¡Ardores, aromas y ritmos mantienes

en plural encanto y en prestigio vario,

y ardes y perfumas, en lentos vaivenes,

como un incensario!

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Peregrina.

«No se nace mujer: llega una a serlo. Ningún destino biológico, físico o económico define la figura que reviste en el seno de la sociedad la hembra humana; la civilización es quien elabora ese producto intermedio entre el macho y el castrado al que se califica como femenino.»  Simone De Beauvoir

Tenemos tan mal entendido el verdadero sentido del Día Internacional de la Mujer. Se regalan flores, se dan felicitaciones, el mundo se pinta de rosado y se dan tarjetas y se invita a cenar a la amada, esposa, amiga o amante que sea. Pero, ¿es ese el verdadero sentido del día?

Como sociedad se nos olvida que lo que debemos gritar al mundo es «Alto a la violencia contra las mujeres» Una cena, un ramo de rosas, un abrazo dado a quien se ama sólo porque el calendario lo marca … ¿y por qué no ayer, y por qué no mañana? si la mujer que se da todos los días en la totaidad de su género femenino: cuerpo y alma

Vivimos en una sociedad que «celebra» con restaurantes llenos y florerías ya sin flores a esta hora (bueno, los comerciantes lo agradecen enormemente, por supuesto)  la gente va festejando el día de la mujer, cuando cada segundo aumentan los números de las listas de:

las muertas de Juárez,
las niñas-esposas suicidas,
las musulmanas azotadas,
las africanas mutiladas,
las colombianas quemadas con ácido,
las prostitutas europeas altamente cotizadas,
las tahilandesas complacientes

… ¡¡¡ la lista es interminable !!!

Por eso, hoy, sin flores por favor. Con respeto, con el verdadero significado del Día Internacional de la Mujer de este año 2013 «Promesas son promesas: Tiempo de actuar para detener la violencia contra las mujeres»

Empecemos por nosotras mismas. Comencemos por aceptarnos tal como somos, dejemos de seguir los absurdos paradigmas dictados por los hombres que nos obligan a seguir modas incómodas, tratamientos médicos dolorosos, dietas esclavizantes, rutinas denigrantes.

Somos vida, damos vida. Debemos creer en nuestra esencia que es absoluta y perfectamente divina. No somos divas, somos mujeres. Somos seres perfectos, complemento magnífico del hombre que se crea y se recrea en nuestros vientres, para ser Ser Humano, hermoso reflejo de lo divino en lo humano.

Mujer, Peregrina.

Ser maestra es una profesión muy hermosa, cada día que vivo cerca de los niños es un regalo de eternidad, una oportunidad de aprender, reaprender y desaprender.

Sin embargo, también tiene sus lados tristes, porque me enfrento directamente a la naturaleza humana en su forma más pura y genuina. Esa naturaleza que no siempre es tan ingenua, que no siempre es tan dulce, que no siempre es tan luminosa ni cándida.

Veo a tantos personajes de la vida cotidiana, adultos frustrados, malvados, conflictivos, desangelados, grises o ¡negros! y, al estar estar cerca de niños que tienen una infancia con carencias afectivas y excesos permitidos por la opulencia en la que viven sus familias por el placer de demostrar el poder que se han ganado en la sociedad, es fácil comparar, predecir, imaginar… y da miedo enfrentar la realidad que se manifiesta en los encabezados de los diarios de cada pueblo, pequeño o grande que sea.

¿Qué infancia habrá tenido una mujer del tipo «La chica del dragón tatuado»?

Cuando las actidudes de una criatura van de la luz a las tinieblas y me toca estar en medio de sus infiernos, lo único que me nace es abrazarla fuertemente y pedir sabiduría para manejar el momento.

Breves espacios en los que una maestra nada contra corriente y lo ganado se pierde en cuanto la personita entra al auto y un iPad le espera ante la innanimada madre que atiende el celular…

Pero son muchos más los ojitos que brillan con luz verdadera.   Afrotunadamente, todavía…

Peregrina.

La noche incipiente  invita al regocijo de la darbuka y las monedas, la Luna es nueva y en su renacer alienta nuestros sueños, acrecienta las esperanzas y despierta las alegorías hechas música y movimiento.
Se abren las ventanas para compartir el ritmo, ¡escucha!…  Danza el viento, danza el pensamiento y se mueve el sentimiento ¡Ven! Entra en la fantasía, en donde las estrellas guían los caminos y las dunas confunden los sentidos.   Es la magia de la seda que se transforma en erupción de colores que encantan y cadencias que enamoran, mientras las fusiones de la danza marcan los ritmos misteriosos de los tiempos. 

La magia de la luz de Luna acaricia los agaves que se preparan para donarnos su secreto elixir.   Me encanto con el olor de la tierra húmeda y el rumor de los bichitos que se ponen a platicar en la penumbra, mientas mi mirada se pierde en el espacio que dejan la Luna y el lucero que la acompaña.

Caminando bajo el sereno, sintiendo como se me mete hasta los huesos.  Bendito el rebozo que me cubre.
Peregrina.

Plazos que se cruzan como lazos que unen deseos. Indicios propicios para inicios … … o reinicios. Clamores de amores, susurros que se ocultan en un parpadeo mientras la tarde se desvanece.

En la espera,

Peregrina

Después de 202 años de Independencia, algunas estrofas de Suave Patria para recordar que López Velarde encontró palabras fuertes y tonos firmes para declarar la suavidad de la esencia de nuestra Patria.   Feliz Aniversario de Independencia ¡México lindo y querido!

Suave Patria: permite que te envuelva
en la más honda música de selva
con que me modelaste por entero
al golpe cadencioso de las hachas,
entre risas y gritos de muchachas
y pájaros de oficio carpintero.

¿Quién, en la noche que asusta a la rana,
no miró, antes de saber del vicio,
del brazo de su novia, la galana
pólvora de los juegos de artificio?

Trueno de nuestras nubes, que nos baña
de locura, enloquece a la montaña,
requiebra a la mujer, sana al lunático,
incorpora a los muertos, pide el Viático,
y al fin derrumba las madererías
de Dios, sobre las tierras labrantías.

Suave Patria: te amo no cual mito,
sino por tu verdad de pan bendito;
como a niña que asoma por la reja
con la blusa corrida hasta la oreja
y la falda bajada hasta el huesito.

Si me ahogo en tus julios, a mí baja
desde el vergel de tu peinado denso
frescura de rebozo y de tinaja,
y si tirito, dejas que me arrope
en tu respiración azul de incienso
y en tus carnosos labios de rompope.

Sé igual y fiel; pupilas de abandono;
sedienta voz, la trigarante faja
en tus pechugas al vapor; y un trono
a la intemperie, cual una sonaja:
la carretera alegórica de paja.

Cuando nacemos, nos regalas notas,
después, un paraíso de compotas,
y luego te regalas toda entera
suave Patria, alacena y pajarera.

Peregrinando en la historia de mi suave patria,

Peregrina.

Tengo la convicción de que no existes
y sin embargo te oigo cada noche
te invento a veces con mi vanidad
o mi desolación o mi modorra
del infinito mar viene su asombro
lo escucho como un salmo y pese a todo
tan convencido estoy de que no existes
que te aguardo en mi sueño para luego.

Aguardar en los sueños, con la esperanza de que sí existe simplemente porque es anhelado.

El poema, de Mario Benedetti. La fotografía de la sirena con velo no sé quién la haya tomado; si alguien conoce al autor, agradeceré me diga su nombre.

Peregrina

Vivir
el arte contigo
es encontrar la plenitud de mi espíritu
en sintonía con el universo completo,
inédito, inconcluso y firmado,

magnificante, discreto y efusivo,

paradójico y sensato,

el arte contigo se manifiesta y guarda silencio,
grita y calla,
se esconde en secreto y brinca para dejarse saborear… te

Saborearte cada vez que el arte brilla en tus ojos cuando la luz en los míos los llama y te dice que al amarte

besarte

tocarte

abrazarte

acariciarte

pensarte

recordarte

mirarte

respirarte

EVOCARTE. . .

encuentro la mejor forma de manifestar mi creatividad

Peregrinarte,  ¡qué mejor forma de vivir!

Estas son unas líneas que encontré en un artículo de  «El Tiempo»  sobre una peculiar exposición en la Galería Casas Riegner de Bogotá.   Se titula el lápiz roto.  Realmente no logro comprender el punto de encuentro entre el título y la composición, pero si el autor, Fernando G. ha querido llamarla así, sus razones tendrá.   Lo mismo si ha querido usar verde para dibujar sus fantasías y terminar con azul para pintar sus ilusiones… Así lo ha decidido él y por ese simple hecho es bellísima. … … … Pero, ¿qué tal que a mi me hubiera gustado que fuera un lápiz amarillo? ¿Qué tal que en lugar de dibujar sueños propios, se me ocurriera tomar mis colores y dibujar la fotografía tomada por los ojos de otra persona? El lápiz puede ser de cualquier color, los sueños pueden ser propios o ajenos, la creatividad fluye y la autenticidad de los trabajos siempre será un hecho contundente, por más que sean copia del original que refleja fielmente los deseos de la sensibilidad del primer autor.   Las copias, siempre serán fieles a la creatividad de quien reutiliza el arte original.   La originalidad siempre estará presente en cualquier trabajo, sea el original o sea una copia infiel…

Sin más preámbulo auqí está El lápiz roto de Fernando G. y la fotografía de unos ojos anónimos que ha dejado de ser fotografía para pasar a ser mi dibujo con un lápiz amarillo y el azul del que no salen ríos sino cielos que en el original no se percibían.

«Usa un lápiz de color verde
Hay un jardín entre tus dedos
Hay un jardín detrás de tu oreja
Hay un jardín en tu bolsillo
Hay un jardín a tus pies

¿Cuántos ríos caben en un lápiz de color azul?»

A lo mejor otro día se me antoja pintar de rosado mi ventana azul … Tal vez… Aunque lo veo muy poco probable.

Peregrinando entre colores,
Peregrina.